Альбом я открою, когда мне не спится…

Под шепот дождей, под пение пург.

И кажется просто – сойти на страницы,

В которых раскинулся мой Петербург.

Я войду в нарисованный день,

В мир смешных, полудетских фигур,

И заплакать захочется мне

От бесхитростных этих гравюр…

Я увижу парад эполет,

Полонез величавых дворцов,

Вереницы блестящих карет,

Гувернеров, солдат и купцов.

Полосатые будки, храм, трактир и аптека…

В окне на Фонтанке – бедна и бледна,

Узнав меня, дева —  из древнего века

Махнет мне рукою, как из окна.

Я найму за пятак лихача,

И рассыплется в дрожках сирень…

По дощатым мосткам грохоча,

Мы ворвемся в раскрашенный день!

Пусть не верю я в сказки уже,

Главным будет в рисованном дне,

Если в окнах кафе Беранже

Смуглый профиль почудится мне.

Я всех узнавал в акварельной столице.

Казалось,  мы вечны. Казалось, с тех пор

Мы были актеры, а годы – страницы,

Той пьесы, что ставит судьба-режиссер.

Я готов обойти весь альбом,

Превратившись в бесплотную тень.

Только брезжит опять за окном

Надоедливый, будничный день.

Только горло петлею сдавил

Суеты равнодушный ремень…

Я хочу, чтоб у каждого был

Хоть один нарисованный день…