
Приходят даты осенние,
И нет мне от них спасения.
Все меньше надежд на везение,
Все меньше добрых вестей.
Все больше виски белеют
-Опавшие листья тлеют.
Приходит сезон юбилеев,
Отчеств и должностей.
Куда же ты, лето, куда ты?
Приходят осенние даты.
И вместо разгульных весен
Похмельная бродит осень.
Хрустят под ногами льдинки…
То свадьбы у нас, то поминки.
И только старые снимки
Весне не дают пропасть…
Все хуже у нас погода,
Все чаще — даты ухода,
Все больше — статьи расхода,
Все меньше доходная часть.
Куда же ты, лето, куда ты?
Приходят осенние даты.
И вместо разгульных весен
Похмельная бродит осень.
Какая же будет награда
От дней моих листопада?
Пожалуй, только и надо
-Встречать тебя у дверей…
Судьбы моей дата исходная,
Любовь ты моя — всепогодная,
Единственная свободная
От всяких календарей.
Андрюша, ты просил оставить комментарий. Лет сорок пять назад руководитель ЛИТО Зеленогорска сказал об авторе стихов, которые так же берут за душу, как и твои: «Это поэт от бога». Автора, молодого солдата, моего знакомого, звали Виктор Домбровский, он и сейчас печатается со стихами и прозой в Краснодаре. Так в чем дело? Мы тут с товарищем Гридасовым посовещались и решили, что всего через сорок лет ты обязательно будешь писать под скромным псевдонимом «Пушкин».
Извини за шутку по серьезному поводу и ищи в ней долю истины (немалую).
С приветом — Олег.
P.S. Если вышлешь на почту свой телефон, то поговорим о псевдониме «Шекспир».
О.П.