Бежим за стрелками часов

Мы, словно кони, по арене цирка.

Ждет нас всех зарплата.

И как бы ты не захотел,

Тебе не вырваться из дел,

Словно стрелкам тем

Из циферблата.

В шорах из забот, под стук копыт,

Наладим быт.

Хрусталь укроем – чтоб он не пылился.

И крутится фортуны колесо,

И в ком-то умер Пабло Пикассо,

И в ком-то Модильяни не родился…

За этот честный бег

Тебе сполна

Дадут овса. И стойло тоже.

Лишь бы в цирк являлся.

Но когда свой бег замедлишь вдруг,

Видишь – в ком-то умер первый друг.

В ком-то третий муж не состоялся.

Бежим за стрелками часов

Мы, словно кони,

По арене цирка. Ждет нас всех расплата.

У каждого из нас есть свой рубеж,

А дворник после выметет манеж,

Как выметал его для нас когда-то.