Всех напитай своими соками,
Земля великого поэта,
Утешь прибрежною осокою,
Наполни дивным добрым светом.

Внимая чистым песням птичьим,
К крестам целебным прикасаясь,
Я постигал твое величье,
И радуясь, и задыхаясь
-Михайловское, Михайловское…

Дай мне прудов твоих напиться,
Чтоб заломило зубы холодом,
Дай до земли мне поклониться
Твоих камней замшелым бородам…

Молитву тихую творя,
От троп твоих светло уставший,
Здесь, под стеной монастыря,
Я слышу — бьется сердце Ваше.
Пушкин, Пушкин.

На бересте твоих берез,
Как кровь Его, закат алеет…
Я вспомнил вкус нежданных слез
В родимых сызмальства аллеях.

Я плакал на судьбой твоей
-Огнем враг трижды правил тризну…
Твой дым висел над Русью всей
И поднимал с колен Отчизну!
Михайловское, Михайловское…

И слышу я: скрипит калитка,
И старый пес надрывно лает…
На двор врывается кибитка,
И ветер свечи задувает!

Да кто же там? Неужто Пушкин?
«Огня скорей!» — кричат дворовым…
И на крыльце стоит старушка,
И крестит гостя дорогого.
Михайловское, Михайловское!